но не хотелось выставлять на всеобщее обозрение...
читать дальшеТеперь как-то подошла плотнее к этому.
26 июля 2007 года умерла моя преподавательница по вокалу, с которой я занималась год. Год я ходила каждую неделю по два раза, а то и по три, в ее открытый для всех дом. Не только музыка, но и житейские дела с чаем, не только ноты, но и советы, и иконы в углу, не только скрипичные ключи, но и утешение, и, как бы пафосно это ни звучало, благодать.
Я могла прийти к ней с очень тяжелым сердцем, с несмыканием связок, с нежеланием сегодня петь, со своими мыслями, с начинающейся ангиной... Но уходила я, как будто сбросив с себя какой-то груз.
Не верится, что я больше не позвоню по знакомому телефону, что не постучу в дверь с табличкой 39, что не выпью чаю с малиновым вареньем...
Я не знаю, почему мне так тяжело.
Но тяжело - и все тут.
Поэтому я и пишу это.
...Третий день подряд мне снится сон. Будто я кричу в окно: "Галина Николаевна, откройте, у вас подъезд опять закрыли!" И слышу шаги. И перед тем, как откроется дверь, я просыпаюсь в холодном поту.
...
Спите спокойно. Они и правда там поют, я-то знаю...